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"Que sorte, a minha vida. Que sorte o sol na madrugada, a melodia dos pássaros composta pelos primeiros raios de sol. Que sorte o movimento do tempo, a velocidade da luz, o querer, que também se desloca no tempo, que sorte a vida secreta das formigas. Que sorte a memória, o caleidoscópio dos vislumbres do mundo, que sorte a nostalgia, a solidão, que sorte o amor que alimenta a sorte. Que sorte amar. Morreu o meu velho amigo, perdido no labirinto do seu inferno. Que triste sorte. O meu amigo tocava saxofone de um modo natural, como da natureza é o canto dos pássaros. O meu amigo por vezes enlouquecia e comprava pássaros, fechados nas suas gaiolas, que levava para casa e abria, enchendo a casa de voos alucinados. Quando enlouquecia, o meu amigo ouvia os pássaros em tumulto, na infinita desordem animada pela geometria abstracta do voo dos pássaros, no qual identificava a infinita desordem da sua alma. E nos pássaros procurava os primeiros raios de sol do dia, no fresco da madrugada, buscando a melodia natural do seu saxofone, a melodia natural da sua voz, a própria natureza da percepção desenfreada do tempo, alinhada ao ritmo inexpugnável da melodia dos pássaros. Morreu confuso, o meu amigo, no momento em que não soube mais distinguir a sua música interior do chilreio caótico do universo."
João Lucas
